A CEIFA NO ALENTEJO

                                      PARA TODOS OS MEUS AMIGOS ALENTEJANOS


Depois do jantar dormem a sesta,- repouso de uma hora ou hora e meia, que lhes parece um segundo... Acordados pelo manageiro, espreguiçam-se e voltam a ceifar. A essa hora o trabalho é custosíssimo, mas desempenham-no heróicamente. Por mais que lhes doa, esquecem os sofrimentos e entregam-se à empreitada, para a vencerem com vantagem. A mira nos ganhos incute-lhes o alento que lhes faltaria sem esse incentivo. Mas o estímulo do dinheiro avigora-lhes a coragem.
  Regueiros de suor fétido encharcam-lhes os corpos afogueados e seminus, despertando-lhes sedes abrasadoras, que lhes escaldam o sangue e lhes queimam a língua. É ver a ansiedade com que os pobres aceitam a barrica de água, que lhes oferece o tardão. Com que avidez tomam a vasilha e a emborcam, esvaziando-a às goladas, passando-a de mão em mão até a esgotarem!...A água é o seu salvatério. A sofreguidão com que a ingerem bem o patenteia.
  Mitigada a sede, ei-los a manobrar de novo, prosseguindo resolutos, como os lutadores antigos nos campos das batalhas.
  Poucos os igualam; ninguém os excede. Homens de ferro, com têmpera de aço, não há seara opulenta que os detenha. Na alucinação da refrega, quando as ideias se lhes concentram no trabalho, só se lhes ouve o passo dos bamborrais e o estalejar dos caules das  espigas derrubadas pelos golpes das foices. E que destreza de golpes!... Aquilo é caminhar para diante e tombar gavelas para trás. Para trás, as gavelas, para diante, a camarada que avança, que avança sempre, deixando um lastro de paveias, como campo juncado de flores, à passagem vitoriosa de um exército triunfante.
  Os rapazes, coitaditos, vêem-se numa fona, a reunirem à pressa a multidão de paveias estendidas  sobre o restolho. Mal apanham e enfeixam umas, já outras os aguardam, e, após estas, outras e outras que lhes não consentem demoras. Num assopro torcem o negalho, enfeixam e atam, correndo adiante, para se não atrasarem...
                                                                                      
                                                   JOSÉ DA SILVA PICÃO.   Através dos campos